Dans mon HLM

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(fr)

Il y a celle d’en face, dont le caniche gratte à la porte. À peine elle est sortie de chez elle que le chien se met à hurler. Tout ça en pleine nuit, évidemment. Il y a celle du dessus, qui est une grande professionnelle de la couture. Je n’ai rien contre les couturières, autant le dire tout de suite, mais si celle-ci pouvait s’abstenir de faire tomber ses aiguilles, je m’en porterais pas plus mal. Elle est mariée à celui qui attend spécialement qu’il fasse bien nuit, pour changer ses meubles de place. 23 heures ? Si on mettait la commode dans la cuisine ?

Il y a les gosses de tous les étages, enfermés derrière les grilles tout autour de l’immeuble. Ils perdent pas mal d’imagination, ça se voit à leur oeil vitreux, et à leur façon de mettre le pouce et le petit doigt au garde-à-vous. Les plus jeunes ont encore l’impression de pouvoir courrir des kilomètres en allant d’un bout à l’autre du « playground », mais les plus grands, ceux dont la vision est complètement formée, ils n’ont plus d’espoir. Ils écoutent du rock des années 80.

Il y a un couple qui se supporte plus. On les entend gueuler, le soir, quand monsieur rentre bourré. Madame ne supporte plus, elle va repartir chez ses parents. Parfois elle se réfugie dans une pièce et l’homme essaye d’enfoncer la porte. En face, il y a une nymphomane qui a l’air de prendre son pied en hurlant pour tout le quartier.

Le mercredi et le dimanche, quand il y a match de foot, on entend les bandes rivales dans les tours voisines qui s’affrontent à grands cris. C’est Corinthians par-ci, Vitória par là… Au petit matin, on peut encore voir les drapeaux trempés par la pluie qui pendent aux fenêtres.

Le HLM, il est dans un quartier chic, un lotissement plein de tours en béton qui poussent comme des champignons, avec des noms d’aristocrates anglais et d’arbres tropicaux. Quand on regarde de dehors, on dirait Dubai. C’est plein de verre et de formes, comme à la télé. Quand on vit dedans, on se retrouve dans n’importe quellebanlieue européenne.

Mais les gens qui habitent là ont de l’argent. Ils ont deux voitures. Le gamin va au lycée privé. Il fait aussi un cours d’anglais et des leçons de karaté. Ils fêtent leur anniversaire à Disneyland. Habiter dans un caisson, ils trouvent ça cool – et rassurant. Il y a une piscine et un portier. Avec une grille électrique et des caméras. Pour le reste, c’est pareil. Des murs en béton, et des planchers en carton. Des gens entassés qui ont rien d’autre à faire que tourner en rond.

C’est fou ce que l’imagination est capable de faire faire aux gens. Un peu de motivation et hop, un trou infâme devient le palais de la Belle au Bois Dormant. Et en parlant de dormir, quand est-ce qu’ils vont se réveiller, à Clichy? Ils se rendent pas compte que c’est Versailles?

(pt)

Tem aquela da frente, com o seu pudo que quer arrancar a porte. Apenas ela saiu de casa que o cachorro começa a gritar. Sempre no meio da noite, claro. Tem aquela de cima, que é uma grande profissional da costura. Não tenho nada contra as costureiras, prefiro dizer logo, mas se aquela podia para de deixar as agulhas cair, eu ficaria grato. Esta casada com o cara que espera especialmente a noite chegar para mudar os móveis de lugar. 23 horas? Vamos colocar o armário na cozinha!

Têm os moleques de todos os andares, trancados atrás das grades na volta do prédio. Percam a imaginação, dá para perceber com o olhar ausente deles, e o jeito de cumprimentar com o dedão e o dedinho bem retos. Os menores ainda acham que podem correr quilômetros, dum lado do “playground” ao outro. Mas os maiores, cuja visão já é formada, não têm mais esperança. Escutam rock dos anos 80.

Tem um casal que não se agüenta mais. Eles gritam um no outro, de noite, quando o velho volta trêbado. A velha não quer mais saber de nada, ela vai voltar para a casa dos pais. As vezes, ela se esconde em uma sala, e o cara tenta abrir de força. Na frente, tem uma ninfomaníaca que parece gozar chamando a vizinhança.

Nas quartas e nos domingos, quando tem jogo de futebol, podemos ouvir os grupos rivais nas torres vizinhas que se enfrentam com altos gritos. Corinthians por aqui, Vitória por ali… Na manhã seguinte, ainda têm as bandeiras molhadas pela chuva, penduradas nas janelas.

O HLM (moradia com aluguel moderado, em francês) está em um bairro chique, um loteamento cheio de prédios de concreto, que crescem como cogumelos, com nomes de aristocratas ingleses e árvores tropicais. Quando olha de fora, parece Dubai. Cheio de vidro e de formas, como na televisão. Quando vive dentro, parece como qualquer periferia européia.

Mas as pessoas que vivem ai têm dinheiro. Têm dois carros. O moleque vai para a escola particular. Faz um curso de inglês e toma lições de karatê. Fazem aniversário na Disneylândia. Morar em um caixão, eles acham legal – e seguro. Tem piscina e porteiro. Com uma grade elétrica e câmeras. Além disso, é igual. Paredes de concreto e chão de papelão. Pessoas apertadas que não têm nada a fazer, a não ser andar em círculos.

É incrível o que a imaginação é capaz de fazer com as pessoas. Um pouco de motivação e hop, um buraco detestável se torna o palácio da Bela Adormecida. E falando de dormir, quando é que eles vão acordar, em Clichy? Não dá para ver que é Versailles?

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Comments
One Response to “Dans mon HLM”
  1. Yorik dit :

    Allons, allons, ne dramatisons-nous pas un peu vite? Tiens, je trouve qu’au lieu de mettre des bêtes photos, là, tu devrais filmer les appartements d’en face… Tu y as déjà réfléchi? Quel spectacle! Quel traffic sur ton blog! Surtout la nymphomane, là.

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